Die Hammerflügel der Schubert-Zeit hatten noch nicht den Ehrgeiz, ein Orchester ersetzen zu wollen. Ihre Maßgabe war noch der Menschengesang. Wieder etwas dazugelernt! Es braucht allerdings auch einen so feinen, klugen Pianisten wie András Schiff dazu, der jeder Phrase ihren Atem lässt, jeder Strophe ihre Zeit, damit diese Rechnung aufgeht. Am Ende erhebt sich das Publikum, um ihn zu feiern, und erbettelt sich eine Zugabe nach der anderen.

Es ist ein Instrument aus Schiffs eigenem Besitz, er hat es als Leihgabe ans Beethoven-Haus in Bonn gegeben, selten wird dieser Flügel benützt. Und schon in der G-Dur-Sonate kracht es irgendwann, und ein Stück vom linken Pedal fliegt weg. Schiff spielt ungerührt weiter, wir hören ihm weiter atemlos zu, fassungslos.

Es  handelt sich um ein Experiment. Schiff breitet diese stille formensprengende Bekenntnismusik (die wahrlich nicht als Virtuosenfutter für gefräßige Öffentlichkeiten komponiert wurde) vor einem Publikum von rund tausend Menschen aus - der Mülheimer Saal ist ausverkauft. Er spielt jedoch, erstmals für ein so großes Publikum, auf einem historischen Hammerflügel aus dem Jahr 1820, der fürs Wohnzimmer gebaut wurde. Das Instrument hat einen so zarten stumpfen Klang, dass selbst das Kritzeln des Kritikerstiftes ein Geräusch zu viel ist. Ab sofort wird nichts mehr notiert. Niemand huste. Niemand rühre sich. Die schönen alten Kunstledersessel des Mülheimer Saals knarren bei der kleinsten Bewegung.

Am Anfang, zugegeben, fällt diese Erziehung zum Zuhören wohl allen ziemlich schwer. Doch nach weniger als fünf Minuten haben sich die Ohren neu eingestellt und fokussiert. Niemand verlässt den Saal. Wir alle sind plötzlich Gefangene dieses weichen, lieblichen, runden, hölzernen Gesanges, der da aus dem alten Flügel aufsteigt, sind wie gebannt in einem Zauberkreis

http://www.faz.net/aktuell/feuilleton/buehne-und-konzert/klavier-festival-ruhr-niemand-huestele-hier-im-zauberkreis-11823228.html

http://www.youtube.com/watch?v=4J73zWS3ZNY